
Dans ces sillons de
vie au seuil du long hiver
S’emprisonne le grain dessous la terre noire
Il dort. A-t-il pourtant, quelque part en mémoire
Un héritage fou, tout juste découvert
Sur un fil, qui permet en secret, le transfert
De son lointain passé, dans sa bulle de moire,
Depuis ce temps où tout était rêve
de gloire ?
Ou n’est-il qu’un abîme où s’épand le désert ?
Tout se tait. La
faveur de l’aube semble...
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