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Indolente, la nuit, trop lentement paresse

Et je jour s’impatiente : en ce huit,  il a tant

De peine à consoler … au moins un bref instant !

Il sait la tâche folle  en chaque forteresse !

 

Et si le soleil luit,  mais si mal intéresse

A quoi bon décider d’inventer un Printemps ?

Les ans ont  déjà fui, les saisons,  et pourtant

La lumière n’est plus jamais enchanteresse !

 

Elle est tout simplement le reflet du silence …

Une rose  fleurit, je crois, ta préférée

Elle vole  en l’air frais,  comme avec  nonchalance

 

Un soupir échappé d’une brume éthérée

Afin d’en préserver la douceur éternelle

Et d’en restituer la grâce  originelle.

Cécile Arielle 21 Octobre 2017

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